med bilderna ifrån min fars begravning, och jag minns den knappast.
Jag vet att jag har varit där jag var, men jag har inte varit närvarande. Blindabocken kallas det, för hon som sa det hon va det. På bilder kan
man se det utifrån, men det är ingen höjdare att se in, sedan en kan se hur en själv och andra har mått; det är bara att gå igenom det, sedan det måste man också bara göra innan man går vidare. Jag
har sprungit genom livet, som om jag har döden efter mig, och då är jag så långsam, precis som min far, och måste hitta tillbaka till vandrings-läget och lägret, för det hade varit skönt, någon gång
igen.