är död, hon fick inte kalla sig författare, för att hon inte skrev tillräckligt Nobelt.
Nu tar vi resten av surheten, eller är den absolut kanske, som teveunderhållningen, sitter och grämmas kväll
efter kväll, att detta här inte är något liv är en annan diskussion, teveunderhållningen är helt platt, mycket plattare än mina skämt, i tjugo kanaler kväll efter kväll efter kväll efter kväll
efter kväll efter kväll efter kväll, nyheterna är en meningslös sammensurium, av såkallade politiska experter och det är det som är såkallade tyckare, och det gör de verkligen, kväll efter kväll
efter kväll, ingen kan vara politisk expert, det är omöjlig, expert på vadå, att tycka, ja visst, valkampen är ett skämt, ännu värre än mina. Finns det ingen mening med någonting, naturen är platt,
de har friserat den på skönhetssalongen, jägare bestämmer vad som är natur och politiska experter vad som är skog, och fiskaren vad som är ål.
Och jag bestämmer över humöret, och humörbestånden.