Min mormor var skrockens mästare. All övertro på allt som kunde komma med död och fördärvande. Det var aldrig bra budskap, alla varningingar, handlade om en ond död. Det fanns inget gott kvar i skrocken. Jaja fjösnissen
kanske. Om jag blev rädd och rädd för skrock? Ja en måste ha barrikader av stål, om en inte blir rädd av sig.
Vad har det med Nobelmiddagen att göra. Tänk att vara fluga på väggen eller i taket, och
sedan just precis som med Teskedsgumman blir jag mig själv och ramlar ner från taket, landar i stolen till kungen, som just precis klarar att hoppa till sidan. Där sitter jag på världens kostymbal, med felknäppad luskofta, med
stora mjölkbartar, tomteluvan på snäd, traditionen tro, i full mediebevakande för åpen scene.
Efteråt blir det sluten scene, utan vatten och bröd. Är det konstig att jag får ångest av Nobelpriset?