jag växte upp i ett drama som övergick de flesta av böckerna jag läste. Jag läste inte dramatik, jag läste från fars bokhylla, och på en tidpunkt läste jag folkäventyren och prinsessan som ingen kunde
målbinda, ja bortsett från Askeladden. Via figurer inpackade i folkvett, tog jag in berättendet. Medan jag drömde mig bort till andra sidan av klotet. Jag hade lätt för att lära och jag längtade bort till andra ställen
där jag trodde jag kunde trivas. Jag var i verkligheten, men längtade bort från något jag upplevde som ett tröstlöst träsk. I bland kändes det som att sitta i revsaxen. Det heter inte rävsaxen, gör det? Och
livet kändes ut som ett segpinande, och i väntan och i viloläget. År efter år efter år. Vad gör att en orkar sitta och vänta på livet? Och vad visste jag om livet, egentligen. Men i väntan satt jag och
läste om det livet, som andre berättade om. Och jag väntade och längtade bort ditåt.